Bocciolo di rosa sfiorito,
profumo di fiori appassiti,
acqua stantia.
Son io la pittice
di un quadro morente,
colori smorti nella tavolozza dei ricordi.
Intingo un pennello di setele dure
e traccio i contorni
di una storia finita,
di un amore lasciato
che mai più tornerà.