Si susseguono sere sempre uguali
lungo i profili dei monti,
quando la gente cerca spazi
rubati all’incedere dei giorni.
A scacchiera una dopo l’altra
s’accendono le luci nelle case,
mute sentinelle di gesti
dettati da futili esigenze.
Addormenta la brezza lacustre
l’ultimo garrire di rondini
e come foglie cadenti
fa posare i miei pensieri
sulla strada dell’anima.
Furtiva viene una figura
a riporli nella sua bisaccia:
è la storia della mia vita,
che da anni ripete quel gesto,
fino a che il tempo
non le dirà di smettere.