Passerà,
come passa
una stagione,
passerà.
Giorni caldi,
giorni freddi,
giorni pallidi
di sole
abbandonati.
Nel vuoto
lasciato
di erba
bruciata
dal fuoco,
questo è
restato.
Solo cenere
nel cuore
che la pioggia
nel tempo
sbiadirà.
Passerà,
forse domani
negli occhi
verdi di nuovi
sogni arrivati,
passerà.
Ma quando
il dolore
non ascolta
ragioni,
si chiudono
gli occhi,
si sospira
e si spera
che domani
forse passerà.
Coraggio.