E' dove il tempo s'è arreso
che la vita è rimasta eterna
senza movimento,
senza sentimento,
solo l'apparenza d'un vetro dorato.

Jago non ha mentito
ma il tradimento s'è svolto
nel letto della notte,
ma la gelosia s'è ingannata
e del meschino fatto
l'amore ha vestito i contorni.

Fiaccole che s'agitano nell'ombra
la verità che dormiente aspetta
d'essere destata dal bacio del puro
che mai verrà a porgere il dono.
Specchi senz'anima
riflessi di magica essenza
del mistero reso atavica certezza.

La sincerità si veste di bugia
e il rispetto allunga il braccio
per accogliere l'inganno.
Lo scopo è rimasto insoluto
perso tra le affinità surreali
che rivivono nella consistenza
di riflessi d'ambra.

Macbeth giungerà come
portatore della fedeltà lontana.
Negli occhi la certezza,
del sincero animo nascosto nel cuore.
Il destino può vacillare
se non vogliamo afferrarlo
come un fiore di marzo
dimenticato perchè il sole splende.

Il dubbio l'unica verità
l'unica certezza che s'insinua
della mancata comprensione di parole
donate dal vento.