I giorni le ore il tempo
della mia vita
avrebbero dovuto bastarmi. Non albe non astri
non sogni
avrebbero ancora dovuto tornare
salendo dal fondo
per darmi piacere o dolore. Solo le mani nude
avrei voluto guardarmi
e fare nient'altro che vivere.
Interminabili file di etère
di carta
danzano invece sui sensi
arroccati
con grandi occhi vuoti
mentre l'animo greve
presago
affonda nel passato
inutili mani brancicanti
alla ricerca di suoni
labbra
tramonti
tormenti e voli di un estate finita.