Nella mia
serra umida e senza luce,
io coltivo da tempo i miei piccoli fiori
del male.
Amorevolmente li annaffio
con il sangue che vedo ogni giorno,
con il terrore che provo,
con la rabbia che sopprimo.
Ho sempre bisogno
dei miei fiori del male,
quando mi accorgo di
sprofondare,
e ancora quando ho bisogno
di sfogare me stesso,
chiudere finalmente il
mio disumano silenzio.
La cattiveria è diventata
arte di vita,
non estirperò mai
i miei fiori del male,
la veritiera utopia
non è ancora arrivata