Ma Sic, alzati.
La pista è fredda.
Tuoni in lontananza.

Facce smagrite,
la platea che
collassa.

Buttano via i microfoni,
collezionano lacrime,
qualcuno vende
la sua moto per un altro
cappotto.

Sicurezza, affidabilità.
Diglielo perché correre,
per la faccia schiacciata,
per le ciglia contuse contro
il vetro.

Adesso alzati,
viene giù una bufera,
le sirene sai bene
che non dormono mai.