Bianchi profili di case
per quanto mi arrovelli
non sanno donarmi serene risposte
da collocare nei bassi fondachi
del mio sentire.
Non bastano astri lontani
non bastano notti di lune
melense
a trarre in inganno un povero cristo.
Vado così contando
occasioni perdute
coincidenze
frantumati rapporti
tanto per ingannare il meccanismo
interno
e tra ciarpami e miasmi
conduco biopsie su vecchi sogni
evitando confronti
e zone a rischio.
Il lento suono che mi porto dentro
è quasi un cigolio.