Non ha sfumature questo nero.

Nella notte dei nostri corpi nudi
uniti in boschi di allori e ulivi
fra mormorii di seta
organiche promesse
e residui vellutati
le tue labbra m'incantavano
d'un volo infranto
su specchi di Babele
come effemeridi d'estate.

E non ha ricordi il nostro nero.

Risuonavano spirali lamentose
di un Poppy Nogood reiterativo
e preghiere astruse da canti
di Godspeed.

Partisti.
Ti scagliai contro un muro di Gomorra
violentando la tua immagine farcita
di tanghi e ossimori.

Non più tornasti.
Non me lo permisi.
Che ora la mattina esco
gridando il mio silenzio
in citofoni scelti a caso.

Infine. Non ha odore il nero.

È asettico, opaco, trascendente.
Assorbe tutto e lascia niente.
A me starebbe pure bene
o almeno indifferente
se addirittura si facesse bianco.

Che è la tua assenza ad essere incolore
per questo insopportabile in una vita
che si trascina eterna.