Come un vecchio piccione
menomato
resto tra fumosi comignoli
anneriti
senza più il dono
del volo.
Da lontananze mai fotografate
giungono canti
di cornacchie ingrate
facendo crescere dentro
il silenzio
come erba di prato.
Ciò che rimane è l’allerta
dei sensi e dei pensieri
accovacciati su liguri terrazze
di rosmarino e sole
mentre la penna comincia
a sbadigliare.
Con un cupo fragore
si infrange a terra dei ricordi
il vaso.