solitamente l’arma
stava candidamente appagata
dove insolitamente stava, nel fodero
in attesa del treno che accelerava, della
salamandra o del fuco
che avrebbe concluso tutto volando
attorno a Kane e Amy e ad offuscamenti
nella celluloide di cui sono fatte le storie
e gli stimoli luminosi.
Doveva esserci la bellezza là fuori per alcuni lunghissimi istanti
o dirottò una meteora
su un pianeta in rotta di collisione
il postiglione a cassetta
prima che gli amanti tornassero dall’ora X
al taumatropio,
perché frugando tra le lenzuola non c’era
traccia di caramella o scopo
ma sullo sfondo un cactus per ornamento
e soprattutto la natura aerea che nessuna bilancia pesa
del deserto inteso come sovvertimento
dell’attore nel tempo e al galoppo.