Sognavo il sogno americano.
Erano spesso incubi di violenza.
Di Las Vegas squinternate. Eppure
quanta resilienza se la notte s’infrangeva
sulle coste miti. O la luce trapelava dai vicoli
bagnati di quartiere. Ovvero dell’affanno da cinico
progetto che setaccia geni, ardimenti, capitali e mode.
Dai fallimenti rimasti senza traccia. Nello spettrogramma
di frontiera. E napalm lanciato a distanza regolamentare.
Guerrieri di preghiera. Quella volta che stringevo la
mano di William Burroughs ed il suo sguardo
si sbriciolava sui miei piedi. Merda calda
e cani caldi. Donne calde. Messianici
criminali. La distanza: larghezza
lunghezza altezza senza
fondo. Profili di metallo
e durezza da bambino. Curve
che non parlano dell’arrivo. Quella volta
che dissero: abbiamo bisogno della sofferenza
ci rende forti fa sopportare un sogno che se restasse
sogno come spesso accade allora non sarebbe soltanto
sofferenza ma addirittura il vuoto sotto i piedi la rovina
d’una Babele che abbiamo faticato tanto a costruire
e si sapeva del pericolo ma eravamo al cinema.