In questi giorni santi di Rabi Al-Awaal
sei come Tripoli. Ch'era bella e conturbante
degli aromi del deserto. Ma ormai assediata, supina
alle folli voglie di chi un giorno sognava la guerra santa
e poi s'e' arreso al disordine della mente. Crudele con i figli.
Polverosa di ricordi finti. Affacciata su di un mare ormai
soltanto via di fuga: grigio sporco e freddo delle onde
della morte. Con le rughe dei solchi delle bombe
ed una goccia che cola sulle guance,
di lacrima o di sangue.