Sapevamo che il viaggio all’interno dell’Africa
ci avrebbe guidato a una vecchia dimora e strana,
che con Lucy saremmo tornati a cercare tartufi
e dalle nostre ossa, in mondovisione, un inno sacro
l’avrebbero udito fino allo spazio di Hubble
dove prevedono il titolo di ogni romanzo.
Giocoforza dovevamo scampare all’edera della piroga
a Dioniso che voleva giocare a fare il pirata dalmata
o il viado, secondo i corretti dettami del DSM-IV
e a Leni Riefenstahl che ci accordava una danza subacqua
e, benedetto dallo sciamano, un rapporto non protetto con il cappello del mago
e la tavola ideomotoria, se non eravamo in colpa.
Non eravamo in colpa. E rema e voga la freccia volava e la volontà trionfava
fino al deserto, o meglio, a un’interruzione della metopa nel pieno
svolgimento della battaglia tra un oscuro Lapita
e un Amorino che ancora zampilla, clof, clop, cloch, cloffete, cloppete, clocchette……