Respiriamo dietro a
muri di silenzio senz’anima

mentre sussurriamo al vicino
ciò che gridiamo a noi stessi.

Ma cosa sono le parole se non
rumore e non suono,

aria e non vento,
cenere e non fuoco.

Condannati a non
estirpare ricordi nati malati e cresciuti illusi,

a non condurli fin dove la vecchiaia non è infanzia,
e la nascita morte.

L’aria è vuota di parole
che respiriamo insensibili
da chi non vive travolto
dagli occhi muti

che io tanto amo.