Anima di plastica
brucia, lentamente.
Questa si dimena, si contorce
si deforma.
Nero fumo emana e da lei
urla, tristi grida si odono
sommessi pianti si mischiano:
la sento, la guardo, ormai
annoiato.
Si rincorrono tra loro le gioiose nuvole
candidamente giocano come fanciulline.
A me invece guarda, Diana
non pietosa ma violenta
mi taglia col suo argento
mi oltrepassa e triste si siede
il baglior lunare.
Su un porticato nodoso riposa.
Pensoso, si addormenta.
Tornerò, mi sussurra, tornerò domani.