Specialista in nettare scadente,
(l'ape bottinatrice me lo rivende
a prezzi da capogiro), ho però
ravvivato la mia scorta di melata
da appiccicare sulle schiene
dei fumosi viandanti in cerca
di ori, birre e prestigio.
Lo so, lo so.
Nell'antico Egitto forse sarei stato
un santo rivoluzionario con le pepite
in testa, ma giacché ho superato
il venticinquesimo anno, faraone
non posso divenirlo più.
A meno che non mi stantuffo
le gambe sulla foce del Nilo,
e mi porto in sposa una zitellona
di Canaan.