Non sono che fiocchi di neve
in un pomeriggio
di una città lenta,
la cui quiete
è un sospiro prolungato,
senza quelle ragioni
che fanno la vita,
senza i cattivi pensieri
che danno ad ogni mistero
una risposta plausibile,
è una città
che non riposa e non dorme
non aspetta e non vive incantesimi
sospesa in una pigra rassegnazione
di uomini che incrociano simboli
di donne che tessono lamenti
e lei si adagia,
sono carezze sui muri
su volti sferzati dal freddo
scesi dal cielo
a smorzare l'insistenza di essere
con la solitudine e
i pensieri randagi,
fiocchi di neve
che passano e vanno via
sulle insegne di un bar
sulle auto più rade
su un crocicchio di giovani,
viaggiatori smarriti
frettolosi e discreti,
ci soffermiamo a chiamarli
per nome, indicarli a qualcuno
vicino, a sospirare sul loro
passaggio,
fiocchi evanescenti
fiocchi di neve
le nostre pigre case
che durano meno.