Miles Davis, fiato elettrico,
proboscide fallica di ottone e madreperla
venuto sulla terra per mezzo di un tornado,
direttamente sputato dalle viscere del Paradiso
lungo la notte incandescente, stella cadente
fra Harlem e la Cinquantasettesima
gemma di luce che jamma scontrosa
oltre i muri della sensazione
dove l'applauso mangia la musica
scuotendo la massa grigio fumosa
nell'assurda sincopata&santa visione
non ci sono note giuste e note sbagliate
ma solo quelle necessarie,
le migliori che puoi suonare.