Divampa intorno la campagna
e l'eco nostro nel russar del giorno
schiude ai suoi ceppi e le sue quercie,
un silenzio di capillari rossastri,
che rimboman sul fil dell'orizzonte,
accarezzando con fare di vento,
le spighe che ci van nascondendo.

E sotto la stuoia del sole
al cigolar di ruote,
vieni e boccheggia, respira il mio cuore,
seminalo nel tuo, nella polvere tua,
con mano da ricurvo fattore,
lascialo alla fresca terra,
e di maturar abbi pazienza,
che è nostro, nostro soltanto,
questo giorno disteso sul campo.

E.C.