Rimbocco l’ennesima manica

di questo instancabile gioco

rubando finzioni di quiete,

legata ad un mesto cipiglio.

Ma quanta la vita si attorce,

da dietro le nostre facciate,

di quanto ci sfugge il bandolo

di tale imbrigliata matassa.

La pioggia cancella ignorata

le tracce di umano passaggio;

c’insegna che è legge svanire…

sullo sfondo un trionfale silenzio..