Trascorrono gli aranci lungo i campi
e i fichi d'India sui muretti a secco.
L'estate canta con voce di mare,
parole antiche suonano nei templi
dove sgozzavano innocenti vittime.

Della sacerdotessa non rimangono
neppure le ossa ma l'ho vista ergersi
tra le colonne, levare le braccia
al cielo azzurro nel tempio di Zeus.
Con lei invoco gli dei e grido "Evoè".

Ma il telamone giace nella sabbia,
corroso dai secoli e dalle piogge,
dal vento caldo del Mediterraneo:
mi dice che il tempo inesorabile
corre e trasforma ogni cosa in polvere.