Quale nome ha il vento

che mi possiede,

che mi flagella

le vele dello spirito

statiche

stanche di evasioni

antiche?

Quale nome ha il sole

che m’infuoca

le vene contadine

e m’innamora

dei campi di giugno

allagati di sanguigni papaveri

di sogno?

Quale nome ha l’azzurro

che mi seduce di spazio

per voli da effettuare

oltre il confine avìto,

dove mille occhi ti scrutano,

e nessuno ha visto,

ma tutti conoscono

il tuo segreto di piazza

steso come manifesto di sole

su un paesaggio siderale?

Quale nome dare

a questa terra fasciata di luce

dove i versi dei suoi poeti

restano sicomori sterili, nel silenzio?

Sarà forse Poesia

il nome il labbro sospira,

che il cuore riscalda

e sospinge le vele del pensiero

oltre le colonne del consueto?