Piove la terra
che custodiva le vite.

Piovono sogni, progetti.
Giovinezze sparite,
emozioni trascorse
ora appassite.

Piove ma non è il Cielo
a voler la rovina.
Come prima, come sempre
vuole solo una rosa
fiorita
tra gli uomini. La colpa
è del guardare
la tasca prima del cuore,
la regola primaria di questo mondo.

I cuori sono vuoti come
le strade tra la macerie,
i cuori sono vuoti
come i pilastri di quelle pietre
guardiani impotenti
di quella gente.