Il Sole arde
sui naufraghi in attesa
che la tempesta plachi
la sete che il petto brucia.
A secco giace il naviglio
e già irrompe la sera
con la brezza il ristoro
all'anima impavida.
Goccia a goccia
il sentire del Tempo
segna la memoria
nel volgere delle cose.
Tutto intero il vivere
avvolge il filo
del Destino tenero e fugace.
Mi ergo e taccio, solo
in attesa della folgore.
