Le poète, quest'uomo.
Un desperado che non vive, non parla, non mangia, non ama, non scopa,
come gli altri suoi fratelli umani.
E a volte nemmeno caga,
come gli altri suoi fratelli umani.
Un caso unico di autoesclusione naturale, la beffa secolare alle teorie di Darwin.
Chi scrive cazzate?
Il poeta.
Chi vaga ubriaco?
Il poeta.
Chi picchia la sua donna?
Il poeta.
Il poeta, il filosofo fallito, il sant'uomo miscredente, quello che incespica nei pozzi e quello che sbatte la testa contro gli spigoli.
Questo cretinetto, questo freak, è stato baciato dalle letteratura. Mal gliene venga.
Se non lo fosse stato, ora girerebbe sconvolto, bestiale, come un idiota patologico.
Con la bava alla bocca.
Ne sarebbe più contento, povera creatura.
Per costoro non possiamo che elevare la nostra quotidiana preghiera al Signore.
Allah protegge i matti!