sa di respiro
come un alito lieve
che scaccia l'inverno
e la penna s'invola
sembra andare da sola
sul foglio in attesa
che un confuso pensiero
si faccia concreto
nella mappa del cuore
che chiede soltanto
dei versi d'autore

e scrivo

come un gioco
venuto improvviso
o forse per caso
sopra un prato di fiori
che fa primavera
e non sai mai il perchè
quando viene il mattino
al levare del sole
ti senti un autore
e perchè no ?
forse anche poeta

mi guardo allo specchio
e vedo che sempre
io sono lo stesso
ma quale poeta, mi dico
quel che è diverso
è solo una penna
e quei mucchi di carta
da quasi esibire
come un canto di gioia
a quell'onda del mare
che i piedi lambisce
poi lenta morire

son quello di sempre
che in cielo si perde
quando viene il tramonto
se poeta io sono
non è questo foglio
a tessere vanto

se poeta io sono
lo è solo il mio cuore
e cerco da sempre
di capirne il valore

o forse è soltanto
un gioco diverso
che lasci un'impronta
assieme ad un verso
e un pò camminare
in faccia al mio sole

se poeta io sono
lo è solo
il mio cuore.