L’artista ispirato versa linfa di non vita al suolo scheletrito dove poggiano i piedi degli stolti che non capiranno mai, con bave sgraziate e mugoli inudibili lascia agli altri, che non sono nessuno, il solo dovere di rendere le sue gesta immortali.
Finisce per campeggiare in alto ad un foglio di cultura, nella memoria collettiva che è la memoria di nessuno.

L’uomo ispirato versa sangue della sua vita e lo sparge come seme, lasciandosi benevolmente in pasto alla più sana immoralità.
Finisce per sprofondare in basso ad un trancio di coltura, facendo colletta per la memoria del nessuno di turno.