In un cerchio
che riporta a galla
cenci
e suole bucate dalla vita,
cè la disperazione asciutta
che si rincorre.
Riuscirà il bianco
dopo il rosso
a rientrare nella fonte,
questo ascolto,
si blocca sul foglio
un racconto indiretto.
Traspira un nero fumo
nel cielo coperto,
guardo,
anime alla finestra
che sono sul ciglio.
Pronte a volare
nel vuoto
o verso una nuova speranza.