Quando io e te uscivamo
Le lune non tramontavano mai
E se pure fosse accaduto
Non sarebbe stato poi così importante.
Importante era:
Vederci,
Pronunciare il nostro nome,
Inseguire i sogni a piedi
E dire: non finirà mai.

Quando io e te uscivamo
Non era difficile fumare sigarette,
Bere, giocare a pallone e/o litigare per strada.
Più che divieti erano giorni, quelli.
Tua madre rompeva per via dell’orario, certo,
Ma il senso di colpa
Era limitato a quell’ambito familiare.
Il resto erano meravigliosi cazzi nostri.

Quando io e te uscivamo
Dovevamo arrivare puntuali
Per forza, o meglio: per forza per amore.
Non avevo il tuo numero di telefonino
Perché tu non avevi un telefonino.
Così dovevamo essere puntuali.
O non vederci, rischiando di lasciarci.
Il nostro tempo valeva molto più d’ogni possibile scusa.

Oggi, sai
Sono spesso nervoso:
Arrivare in ritardo è un regola senza troppe eccezioni.
Ritardano gli amanti.
Ritardano gli uomini d’affari.
Ritardano i film e pure le stagioni.
Siamo quasi a novembre e ci son 27 gradi al buio.
No, non ci crederesti.

Oggi, sai
Sono chiuso in questo giro di gente
Che fa fatica a dire “scusa”
& non riesce neanche a dire “grazie”.
Li vedi presi da discorsi enormi,
Parlano di ambiente, buttano la spazzatura in 10 cesti diversi
Si vestono come noi a 16 anni e ne hanno 30 in più.
S’agitano, gridano, protestano.

Li senti parlare di diritti e di diritti
E quasi nessuno sembra
Aver voglia di
Dover qualcosa.
A qualcosa
O a qualcuno.
Certi camerieri vanno in giro in porsche, te lo giuro.
Certe donne di sinistra muoiono prima d’aver imparato ad usare i congiuntivi.

Oggi ti scriverei una poesia un po’ triste,
Mi rendo conto.
Una poesia un po’ arresa.
Tanto che, leggendola, diresti:
No, questo non sei tu.
Ma vedi
La mia poesia non ha più voglia d’ uscir di casa.
E resta viva per dovere.

O forse :

Per chieder scusa
Al tuo ricordo.