Presagi antichi apparivano all’altezza della luna
non più l’oro ma le vigne, fra le curve della notte,
saziavano la mente, nostra nostalgia: misera città
e delicatezza, di lei vive mai assopita la poesia.
Alla foce del pudore danza di danza leggiadra
nuova luce e favilla di donna, la vita è anche questa.