Quello che potevo piangere l’ho pianto, c’ho riempito bottiglie da mezzo litro che a dissetarci ci potevi un esercito intero ma mi mancava sempre la carne, le scatole di latta con dentro la carne, la confezione da tre con una in omaggio. Stuprato da quella volgarità che campeggia su tutte le teste più alte del mondo: arrivano prima i gesti che le parole. Il grande Saggio dai piedi piatti li ha fregati tutti un’altra volta, come sempre non c’hanno preso e rimarranno ancora per un bel po’ in alto mare a farsi schiacciare dal cielo come patate per renderci fuori una purea moscia di insoddisfazione e cose del tipo “non ne voglio più sentire parlare”.

E’ il silenzio il collante delle parole e non riusciremo mai a riempire niente senza lasciare il vuoto intorno, ci sarà sempre quello spiffero d’aria che ci fregherà, come tutti gli inverni ci beccheremo il raffreddore. Ehhhh ciùùù! sarà la lingua universale, il nuovo inutile Esperanto. La Babilonia sarà solo un fatto sessuale.
Ci riconosceremo, ci capiremo attraverso le nostre malattie, amici attraverso la morte negli occhi, le pupille scavate dove hanno scavato per trovare antichissime rovine, le ossa antiche che sono sempre le stesse ossa, le ossa nuove, quelle di oggi, fresche fresche di giornata, ma con un sapore d’andato a male ch’anche i cani le sotterrano non per nascondere ma per dimenticare, per sempre.
Il posto solo che occuperemo nella società sarà quello affollato di un ospedale dove come sardine stipate, come viscere costipate, faremo il nostro sporco gioco come l’abbiamo sempre fatto.
Nessuno si lamenterà, ci troviamo cosi bene a sguazzare nella mediocrità, ci siamo allenati per secoli, è arrivato il momento di mostrare cosa siamo capaci di fare, temprati da anni e anni di palestra per tenere alti i glutei, farli arrivare dritti dritti sotto il naso di Dio, e le tette e i muscoli sodi e i cazzi cosi lunghi che ci puoi fare i nodi. Ma col cervello atomico che quando scatarriamo rischiamo di perdercelo in mezzo a tutto quel caos li.
Il tanto desiderabile progresso che fa bello l’uomo più d’ogni altra cosmesi non è altro che un bel modo di giustificare le spese esose, i cadaveri che concimano la terra, tutta la pubblicità che ci tira dietro nostro Signore da lassù. E tutti i suoi figli brutti legati alla terra come fossero vermi, che non puoi fare altro che schiacciare.
“A me piace la cinematica”, “davvero? anche a me, hai seguito l’ultimo Festival di Venezia?, che te n’è parso?”
Il mio presente è il mio passato che gioca a tirare la palla contro il muro, io sono la palla, quel muro ora è tutto il mio futuro.