Alla mimica facciale stasera danno un brutto grugno, pensavi d’esserci nato cosi invece è una cosa che è venuta su col tempo, Sansone c’ha le zecche dappertutto ma non si lamenta affatto, si gratta solo, come uno ossesso. Crugo dice che solo trasformandosi in una mosca si può capire Kafka, allora se ne sta li accovacciato in un angolo con gli occhi spiritati, dice che c’è quasi riuscito, vedi vedi, mi fa, mi stanno spuntando le prime alette. La pappa è pronta, bella che servita, penso io.

Barbablù c’ha la gola arrossata, mischia lo shampoo con il bagnoschiuma, dice tanto chi cazzo se ne accorge. Anche Barbablù si gratta come un ossesso, solo che lui non è un cane.
Qua sti tipi sono tutto l’universo che c’ho, e quello che c’ho io è una patacca d’orologio, un guscio metallico che tira dritto per opera dello spirito santo. Mi segno il tempo io, su di un quadernetto. Non lo lascio andare via, neanche per sogno.
Sono stanco, troppo stanco e non ho mai alzato un dito in vita mia, è come se avessi lavorato per anni senza che risulti da nessuna parte, mi hanno rubato gli anni perciò mo me li conto uno per uno perchè non sono fesso io,
sento la fatica degli anni, delle miniere che ho visto solo in sogno, il grasso sulle mani poi mi sfioro il viso, le strisce nere e non ho mai giocato a rugby.