Nu jurne kum’a n’avete

Kum’a tutte l’ati jurne se ne và
u jurne ka jute appéne éje
pe mmè ka sòng’armaje penzjunate
è kkè kum’a ssèmbe accise l’agghje
k’a timet’è ppremativ’arta mìje
de kambà. Pe kakkè ór’agghj’avute
nu delóre akkume akkapete
è perzune vicchje è ‘na pòvele
janghe nda nu póke d’akkue ssciugghjute
ke uste m’agghje vevute penzanne
ke frubbizzje de vènge kuillu delóre;
u pustire nutele stamb’ha purtate
ka dind’a munnèzze agghje jettate
dòppe ka ‘n’ucchjate ce agghje date;
u strussce pe ‘n’òrètte m’agghje fatte
nuvelèlle janghe ngile uardanne
ka pekuerèlle assemegghjavene.
Tutte kuiste assaje bbèlle éje,
èppure prjèzze nen m’arrjèssce a ddà.
‘Na pennekèlle k’a kap’appujate
sópe ò’ tavele è ‘a leggiute
de kakkè paggene de nu libbre
sònne u sfizzje d’u dòppemaggnate.
Nu bukkire de vine pajesane
d’a móre bbóne è amekèvule
de kambaggne, de tèrre è dde cile,
de chjande, da ‘na fèll’akkumbaggnate
de pane ke ssópe nu pembedóre
spremute pe kumbanateke, chjude
‘a jurnate lassanne nu vulìje
sarvagge dind’a mmè de sendeminde
fórte, de senzazzjune strambalate;
‘na raggi’avvambe kòndr‘a vita chjatte,
sènza fròmm’è kakkóse vularrìje
seduta stande k’i mane sfrakanà.
Allassakrése ‘na sekréte nustalggìje
m’acciaffe è mm’arrepòrte è timbe
de kuann’ére krjature ka sulaggne
sòtt’a n’areve d’u kurtigghje jéve
p’allundane d’òggnèkkóse me ne stà,
pekkè pe mmè u sulaggn’angòr’éje
ndepennènze. Fridde sènz’avet’éje,
kuiste sì, ma éje sulenzjuse,
maravegghjusamènde sulenzjuse
è ggranne kum’ò luke fridd’è ccitte
a ndò stèll’è cchjanéte aggirene.
Kuanne nd’u litte m’allònghe, i mane
s’aunisscen’è ‘na grazzjòne, nd’u kòre
mìje nghjuse kum’a nòce pesande
nda vicchje ussce de lastre, d'a vòkke
m'aèssce è mme pòrte vèrz'u kóre
vevènde d'u munne, vèrze l'Ammóre
Nfenite de Ddìje ka kujéte me dà!


Una giornata come un’altra

Come tutti gli altri giorni trascorre
il giorno appena trascorso
per me che sono pensionato
e che come sempre l’ho ammazzato
con la timida e primitiva mia arte
di vivere. Per qualche ora ho avuto
un dolore come capita
alle persone anziane e una polvere
bianca in un poco d’acqua sciolta
con gusto ho bevuto penzando
con furbizia di vincere quel dolore;
il postino inutili stampe ha portato
che nell’immondizia ho buttato
dopo averle date un’occhiata;
ho per un’oretta fatto la passeggiata
guardando in cielo nuvolette bianche
che somigliavano pecorelle.
Tutto ciò è molto bello,
eppure gioia non riesce a darmene.
Un sonnellino con la testa appoggiata
sul tavolo e la lettura
di qualche pagina di un libro
sono lo sfizio pomeridiano.
Un bicchiere di vino paesano
dal sapore buono e amichevole
di campagna, di terra e di cielo,
di piante, accompagnato da una fetta
di pane con su un pomodoro
spremuto come companatico, chiude
la giornata lasciando un desiderio
selvaggio dentro di me di sentimenti
forti, di strane senzazioni;
una rabbia avvampa contro la vita piatta,
sfumata e qualcosa vorrei
lì per lì con le mani fracassare.
D’improvviso una segreta nostalgia
mi prende e mi porta ai tempi
della fanciullezza quando solitario
sotto un albero del cortile andavo
per starmene lontano da tutto,
perché per me la solitudine è ancora
indipendenza. Fredda senz’altro è,
questo sì, ma è silenziosa,
meravigliosamente silenziosa
e grande come lo spazio freddo e silente
dove stelle e pianeti girano.
Quando mi corico, le mani
congiungo e una preghiera, nel cuore
mio chiusa come la noce grave
in vecchio guscio fragile, dalla bocca
esce e mi porta verso il cuore
vivente del mondo, verso l’Amore
Infinito di Dio che pace mi dona!