Non so anima che rida del proprio male
che sappia attingere dall’esperienza dei fuggiaschi,
sinfonie senza suono che stridono e non sono vere
che scordano, dilaniano e sono maschere meschine
che solo da lontano rassomigliano alla vita,
come miraggi dove s’alzano cerchi di fumo
e stracci stretti fra i denti, dove risiede la forma dello zero
li metteremo su famiglia, occuperemo le strade,
dalle bettole dell’abisso travaseremo in noi
ombre timide come vino rosso da quattro soldi
e le nostre mani che se le osservi capisci per cosa esistono
saranno bocche eretiche di lava, muse dalla pelle avvizzita.

Tutte le volte che son morto coi piedi freddi nella fossa,
sempre fuori luogo come devono sentirsi le stelle al mattino.