Impasto.

Le mani sporche.

Lenta una forma
comincia a prender vita.

Mani che lente
sfioran la faccia
per levar via il sudore,
che di continuo
cola,
sporcandola
di quello che ero.

Osservo il risultato.

Non mi piace.
Ma mi ci dovrò abituare.

Questo è quello
che voglio ora.

Non mi piace,
è diverso da prima.

Più rude, più grezzo.

Forse anche
più secco
nei confronti del mondo.

Ma la versione
che prima avevo
era troppo ingenua.

Riplasmo così
la mia anima.

Ora non sarò più
il dolce pezzo di creta,
tondo ed ingenuo,
che ero prima.

Benvenuto
al nuovo me.

Che io non voglio
ma devo diventare.

Chiudo il forno.
Temperatura massima.

Chissà quanto ci vorrà.