Un attimo,
su quei volti, inconsapevole,
la spavalderia,
una spumeggiante bellezza
che ad ogni tramonto
perde un po’ della propria innocenza.
Torno a casa, e lui li,
solo e straniero,
su una panchina di legno,
a fumare una sigaretta sgualcita,
unica compagna,
lo sguardo vuoto,
per resistere ad una vita subita.
Un attimo.
Sulle scale del sottopassaggio
un altro volto si interroga
e s’immerge nell’alcool.
Un attimo.
Pochi metri l'uno dall'altro,
divisi da uno strano silenzio,
ma tanto grande da non poter essere contenuto sotto alla volta del cielo.
Un attimo.
Non so se i vecchi hanno conosciuto la felicità,
perché non la vedo negli occhi dei giovani.
Un attimo.