Non costano niente i tormenti,
basta un nichelino per i gelati
ed uno per i falsi mendicanti,
un foulard di seta raffazzonato dal vento
che fa da pazza meridiana al passar del tempo
ed una folta schiera di dubbi che costringono
a specchiarsi riflessi nella pozzanghera grigia
dove s’aggrumano i sogni e l’illusioni.

Quando il mondo tutto dormiva
ed io intrecciavo nodi di cravatta,
orinavo sull’asfalto, circondato dalla polvere,
avevo le mani impiastricciate d’inchiostro,
me ne andavo solitario per quelle osterie buie
dove io stesso ero l’oste io il vino forte
io il deliquio etilico, nelle occhiate perse dei clienti,
negli echi febbrili, nei “dammene ancora”
che non hanno né regolari forme né colori primari
ma solo mescolanze e bocche spalancate
alle piccole languide cose della vita.