Indifesi ed immobili, smarriti
in correnti voluttuose e buie,
attraverso sinfonie d’inaudita ferocia
sotto il peso ineffabile del legno,
stantio crocifisso, magro pure per i tarli,
siamo giogo e pena, senso eterno di colpa.

Sulle verande comiche, agli spazi infiniti,
al largo prospetto dell’orizzonte
tutto è in quei seni rigonfi di notturna quiete
che non tardano a baluginare in luce di stelle
come sogni avvolti in guisa confortevole,
come sangue che non più sgorga per solchi recisi
per fremiti gioiosi ed arditi inganni,
antichi racconti d’amplessi sereni ed avvinti.