Morte

Non accorato, non triste,
ma un male piuttosto, d’essere lontano chissà da chi?
o chissà da cosa?
e ustola
nell’animo un senso di rivedere,
o di rivivere,
ma forse
principiare a vivere, o a...
E vago per trame d’asfalto
quasi a districare la genia alogoi,
e il gagnolio... dei pensieri!
Rullano!
Rullano del rullio del motore,
ovattati quasi, e impercettibili,
ma tenaci ed intrusivi,
ma effusivi anche
come “l’Ainda dei Madre Deus”
che m’avvoltola di vaghezza,
in una sorta d’ebbrezza, sonora...
perché non spegnere il lettore, allora?
e perché?
per ritrovare la mutezza?
È una sera inquieta,
viva forse,
ma trepida
e mi porta al monte!
È la sera della sete, e della vetta!
della sosta e...
del posteggio.
Come parcheggiare l’anima sulla cima e...
è appena notte!
appena appena, e già mi aspetta...
è turbata la notte!
è smaniosa,
è concitata:
da un gorgogliare che avviluppa
da uno strosciare arcano
di sorgente indistinta,
di fonte sfuggente;
da un crocchiolare smarrito
senza impronte, e...
dentro l’orizzonte
solo un lampeggiare,
deforme!
Come tra l’onda...
solo le lampare!

Sale una condensa
di comparse,
e d’anonimia,
a strati!
E vi galleggiano su
le luci delle facce,
dei giorni,
e delle storie:
noumeni...
luci a filo di tenebre e di nebbia.

E fluttuano spere,
di fotoni artificiali,
e i riflessi,
di presenze fosche,
dalle facce futili, sterili un po’, e...
dalle storie, non dimeno, e dai giorni
di colori velati,
quasi evanescenti,
anzi già svaniti
Latenza,
ombre di ombre!
vive:
del baluginare,
e di motilità riflesse!
Alternanza, forse!
che nella nebbia insedia.
Latenza!
E nel rezzo:
inedia e paura...
al fine!
Scorre, scorre, e scorre
la paura,
ma è scorsa anche,
tra gli argini degli anni,
dissimulata, travisata...
scorreva...
e si scorgeva...
dissimulava e travisava
tra gaudio e tripudio...

Sale una condensa
di comparse,
e di anonimia,
a strati!
E vi galleggiano su
le luci delle facce,
dei giorni,
e delle storie:
noumeni...
luci a filo di tenebre e di nebbia.

Perché la morte?
ma perché la vita piuttosto?!
Perché la folle corsa dentro cornici di platino
o tra gli affreschi di volti disfatti...
Cosa é la morte?
ma cos’è alla vita?!
“...chi non vuole lavorare nemmeno mangi”
Solo, dietro un parabrezza, ormai
si hanno occhi per il cielo!
Poi l’area del fare, fare, fare,
o sito del lavoro
o cantone
e sono lontane, lontane,
quanto la vetta dalla valle,
le dispute per le contrade degli idiomi,
e dai paraggi desueti...
perciò,
dirigo le risorse a velocità legali
contro striature avvampate di tramonto
o nubi inzuppate di crepuscolo,
o d’un rosseggiare ostinato,
che inalba, altre volte
e gocciolano...

<< E colano esili gocce da muscoli spossati, e zirlano le mosche i loro sibili concitati!
sulla soglia del travaglio odo solo gocciole, e note talvolta, rotolano lente, e tintinnanti.
Suono ottenebrante per sguardi ottusi e senza cielo... nel sudore qualcuno scova miniere di diamanti! >>.

Ma sono gocciole altre, vedi?
Un rotulare di silenzio ebbro, gocciola!
Gocciola nubi.
Ebbre!
Ebbre di toni calmi e velature,
nubi ottuse, simulate di rosso svagato! e...
nubi altre,
o avidità di tenebre!
Le tenebre voraci di aurore,
inafferrate sempre.
E gocciole ancora, altre!
Nell’intruso silenzio,
gocciole di gocciole!
e l’ustolare intemperante...
gocciola!
cupido degli affanni
gocciola!
<>
Asserragliato di brame,
e di mutezza barricato.
Cruenza e fragore, insomma.

Sale una condensa
di comparse,
e d’anonimia,
a strati!
E vi galleggiano su
le luci delle facce,
dei giorni,
e delle storie:
noumeni...
luci a filo di tenebre e di nebbia.

Dunque questa è la solitudine dal monte,
questo il suo rumore...
rigoglio di presenze, tra la distanza e il buio
dietro il baluginare dei lampioni,
dall’ermo monte,
cui il solo raggiare
è già stupore.
Luccichio di diamanti
rapinati al sonno
d’un sudore covato...
o lucciole!
Le care lucciole!
Che perdono il volo
solo che le tocchi.
“Perché tanta operosa follia?”

Veniva un vecchio contro un tramonto
lo sguardo allibito
un bastone nodoso appena scortecciato
e la mano tremula avanti a sé,
veniva su rigidi passi dalle gambe larghe
e un giornale nella mano!.. l’altra.
Balbutivano occhi
di tramonti andati!
Agli sguardi incrociati
balbutivano,
e alle presenze intuite:
“...leggeme, leggeme, leggeme tu?!”

Verrà, verrà la morte Epicuro!
Verrà la morte e condurrà gli occhi allibiti!
Delle tue parole spente...
allibiti!
o bastoni appena scortecciati!...
le parole!
O suoni sgretolati di significanza,
e muti,
qui,
non fuori del tempo,
dove il sole tramonta di tra le gambe rigide
di passi spalancati che vogliono,
o imparano a volare.
Verrà la morte e sarà come
uscire dal gorgo di mutezza
tra aurore di silenzio...
< può aggiungere un'ora sola alla sua vita?
E perché vi affannate per il vestito?
Osservate come crescono
i gigli del campo:
non lavorano
e non filano.
Eppure io vi dico
che neanche Salomone,
con tutta la sua gloria,
vestiva come uno di loro.>>
Sale una condensa
di comparse,
e d’anonimia,
a strati!
E vi galleggiano su
le luci delle facce,
dei giorni,
e delle storie:
noumeni...
luci a filo di tenebre e di nebbia.
Luci a filo di paura.
E insidia di nebbia...
l’ansia
e pungola...
la paura,
e ottenebra...
la nebbia
e annebbiano...
le tenebre
solitudine, paura, nebbia, tenebre,
e...
“...chi non vuole lavorare nemmeno mangi”
La solitudine, la solitudine, la solitudine
e la paura!
la paura d’essere Dio?!
Affanna, la solitudine.
Proprio così Marcello!
È un vortice macabro
il rumore di Seneca
scava le sue miniere,
ed è paura...
tintinnano le virtù
e la solitudine di Dio fa paura.
Nella solitudine la paura di esserlo allora!
Allora tramonti di fervore, e di travaglio,
per albe d’angoscia e:
“... leggeme, leggeme, leggeme tu!”

... le cose, le parole, i gesti, il lavoro,
l’amore, l’altro, la patria,
la morale, il tempo, la sapienza, l’arte,
e campi, campi ancora, campi altri...
o giardini.
I giardini pensili della paura...

Verrà la morte e mi raccoglierà
in un alito.
Un alito di solitudine, finalmente,
o talea di Dio sulle fatiche disfatte
e sarà come guardare giù di qui:

“Non accorato, non triste,
ma un male piuttosto, d’essere lontano chissà da chi?
o chissà da cosa?
e ustolava nell’animo un senso di rivedere,
o di rivivere,
ma forse principiare...
a vivere, e...
non più feto nell’utero del tempo!
Nato, finalmente!
corpo di solitudini placate...
nascere, nascere, nascere finalmente!


Terni 12 Febbraio 1997