Pareti solide
ma pareti di nulla.
Colaticcio.
Buio ed asfissia!
come uno smottamento che incomba
o gromma
tenebrosa che riduca ogni via!
e d’ansia
ti calzi!
e di non poter restare:
paura
e di non svellere il terrore:
impietrire!
Poi d’improvviso, l’improvviso!
L’improvviso
sdoganarti nell’aria, e involare la luce!
l’aria che ti sostiene
e luce! la luce che ti mantiene
e non ti spieghi, né lo puoi.
E ricordi nulla, e non t’importa un po’
e un po’ nemmeno lo vuoi.. che t’importi!
Che importa?!
Tutto è lì!
e tutto come il vagito pitocco, che in te non sospetti
e come un riflesso ignoto del tutto, che in te riconosci:
e nella sete e nella fame, o nella quercia e nel roveto
bosco di note, e sottobosco!
sconosciuti e, assieme, noti!
Bellezza sempre nuova, sempre saputa, mai veduta
come un’aurora invaghita di sé che si trattenga!
e dallo stupore si trattenga
che ora, appena ora
la notte denuda!
dalla corteccia si trattenga
e dal calore: che le tue mani avvolge
e che il mistero svolge!
e il suo profumo di mattino!
E la sua essenza di arcano, neonato!
Il mistero nelle tue mani profumate di segreto
e di quel suo fragrare la nenia stupita!
Di usignoli incantati di me:
“... quanto ti ho aspettato?!
ecco solo per quest’attimo io vivo”

Te ne vai e la parrocchia resta
o l’esilio se vuoi!
Vedi? come il tempo, che la poesia di sé detesta!
il tempo?
e vedi?
Passa!
vedi come il tempo passa?!
“È così!”
“È così!”
Gridano i malati di rumore:
gridano
presi ed intrigati
intraprendono i malati di fragore!
di vertigine malati e di frastuono!
L’esistenza intraprendono
e... baraonda
ma dicono la vita!
e l’intrapresa intendono!
“alle grida” giocano!
“alle grida”!
e investono, investono, ma la investono!
di clangore, investono la vita!
sicché è loro senso, che il tempo passi!
< ed egli a suo tempo vi ricompenserà >>.
... e disegnano rughe
le rughe di Seneca!
Rughe!
o vortici d’un volto evaporato!
I vortici pittori dei vortici
nel tempo!
Icone, forse!
forse trucioli!
Elementi iconici.
O fiume di enunciati, mulinelli e frammenti, forse!
algido affresco! e mulino dell’imprevedibile.
Già loro fu!
già loro il vortice
l’angoscia
la sfida alla paura!
la paura della morte insomma
e del tempo per sempre declinato!
Ma paura infine!
Eppure il tempo mette ancora gemme
ancora è tempo di gemmare
e non si depone il volo di talee ancora.
È un tempo, ma il tempo... che non passa!
Da millenni continua a bagnarsi del suo fiume, il fiume!
e tutto sul fiume, tutto!
tutto il resto trascorre, passa.
Epicuro, lubrico tra i secoli, da millenni vi si bagna!
rorido ogni volta, ogni volta emerge, e gocciole ogni volta:
mutevoli, d’opinioni incerte!
e gocciole incerte i desideri e le passioni
tutto un resto di lubrico divenire!
e tutto frange!
Non il tempo!
Il tempo no.
mai rudere di sé
è un bambino il tempo!
dagli occhi grandi, dagli occhi spalancati!
curioso, irrequieto e ingordo!
tutto desidera, tutto anela, tutto vede a portata di vita
e pensa... ogni volta pensa
dalla spelonca all’antro
o al brefotrofio
dove s’azzinna al pensiero, il pensiero:

“... quanto ti ho aspettato?!
ecco solo per quest’attimo io vivo”

Ed è già abbandono
e presagio di fonemi
o echi?!
di parole udite?!
Udite già, udite sempre!
Ancora
le ascolterò ancora
e gronderanno giù dalle rughe uggiose
di tra le pieghe delle cose!
delle cose evocate
e degli amplessi d’armonia
e di Epicuro
l’Epicuro - ognuno, che vi si bagna
o dove Seneca, il Seneca - ognuno, s’ingorga:
pianori!
deposito di echi!
le orme ed i presagi!
Sedimenti!
e arco d’un impulso!
o risoluzione
ma del vagire:
tracce e profezie
auspici e ruderi
filosofi e poeti
strati di roccia e gemmare di flora, gemmare gemmare
e gemere magari

< ed egli a suo tempo vi ricompenserà >>.

Pensa così l’orma del presagio!
così anela:
“... quanto ti ho aspettato?!
ecco solo per quest’attimo io vivo”
decomposizione dello scrigno!
No, non importa la decomposizione!
non importa lo scrigno dove danzano i pensieri!
Canta Eraclito! non senti? canta
Questo importa.
importa si:
canta il suo canto!
o la giovane danza del tempo, e degli occhi!
gli occhi sbalorditi
che non sanno arrestare lo sguardo!
né battere le palpebre sanno! Incantati!
del nascere dal nato, incantati!
e guardano, e guardano:
guardano bello
e le pupille del tempo
e vivono lo stupore neonato
neonato sempre!
neonato alla luce ed alla meraviglia!
e nella luce dell’iride che abbaglia.
Neonato.
Tu te ne vai ed il tempo non passa
passiamo noi
il moto del pensiero balbutisce, balbetta!
lo spirito balbetta!
avvolto di fasce, balbutisce!
Sacerdote neonato è il tempo
pigmenta e pigmenta
di verde pigmenta
la sua liturgia pigmenta
la fotosintesi del respiro!
L’offerta.
Balbetta sorpreso il rituale:
“... quanto ti ho aspettato?!
ecco solo per quest’attimo io vivo”
e passa il culto
passa dai fonemi alle parole
dalle parole alle parole nuove!
e non si danno cura di farsi frase!
stupite come sono di conoscersi e di conoscere le cose!
dal loro balcone sulle cose!
le cose immagini!
Immagini nuove! nuove sempre! immagini sorgenti
o acclivi di significanze
che ruscellano
la giovinezza del tempo
verso la rupe
la giovinezza rupe!
È rupe, la giovinezza
e volo di immagini
e di talee!
Volo.
Dove sfocano la forma e la dissolvono!
o la mutano
in fotogrammi sonori di parole lise,
e dall’eco appena percepito:
“... quanto ti ho aspettato?!
ecco solo per quest’attimo io vivo”
nella liturgia del tempo!
del tempo bambino
dove il tempo vive, mai nato
d’un alito stupito di sé!

< ed egli a suo tempo vi ricompenserà>>

Vedi il tempo non passa
passiamo noi.
Ricordo ieri e i nostri scrigni
meno corrotti
forse lo erano di più le idee!
Embrioni di pensieri, ma pungolavano!
le porte del tempo spronavano
incitavano allora!
e ancora, ancora ora
come allora
mentre te ne vai e
il tempo ancora feto aspettava, ma aspetta noi, e i sensi, e le potenze
e cercava, ma cerca, e cerca ancora spazio e ristoro
alla fatica singolare, o singolo travaglio!
Aggravio vedi?
d’empatia particolare.
Si sventola, si dimena, accudisce e s’affanna
ma dallo svicolare, il tempo trattenersi non sa! e rifugge, evade, rimuove
empatia quale? e quale il tormento?
quale tempo per l’ecclesia?!
É pigra l’infanzia, e lo è il tempo!
“... quanto ti ho aspettato?!
ecco solo per quest’attimo io vivo”
e sta bambino il tempo
bisognoso di latte e di parole
di orme scolpite di orme, e le pareti di pareti!
o le sue forme, o l’usta , odore di clima
odore selvaggio, odore dell’aria
l’usta dei presagi
seminati dal passare perentorio
da un passare che la sosta non conosce
né il rifugio, né il vincastro!
non nel corpo bambino del tempo
del tempo che non passa.
Io passo.
Io! passo nell’infanzia d’un tempo neonato sempre
e dei suoi auspici
< ed egli a suo tempo vi ricompenserà>>
Pareti solide
ma pareti di nulla
con gli occhi del tempo!
il tempo uni-verso
il tempo a suo tempo!
Oltre l’antro dopo!
dove si disfanno le rughe
e polvere di rughe, e polvere di scrigno
si stanano. Forse!
di tra i desideri si stanano, e dalle care parole
imberbi:
“... quanto ti ho aspettato?!
ecco solo per quest’attimo io vivo”


Terni 29 Settembre 1996 Carlo Alberto Simonetti