Padre
“Al mio amore sacrifico me stesso
e il prossimo mio come me stesso”
così dicono tutti i creatori.
E tutti i creatori sono duri.
ogni parola un sasso!
e tuttavia,
navigo sulla tavola, ancora
di onda in onda
e parcellizzo
il tempo parcellizzo
e l’azione
e la forma!
e l’inessenzialità dell’unità, ancora!
o l’unità del molteplice
e la notte infine.
un amore?!
Cui sacrificare me?
Esco dalla notte tra l’aurora e l’alba
e già è il tramont

sul bisogno fetale è già tramonto
o sulle culle e i sorrisi che baluginano nella memoria,
e sterrano antri di smarrimenti
poi... frenesia, arsura!
ho sete e
esco dalle porte della notte.

Lampiride migro
nella mano del tempo.
Espatrio
tra l’aurora e l’alba
ed è già tramonto
o necropoli delle noctule andate.
E tu avanzi a tempo di silenzio
avanzi tra i fiori
al tempo dei fiori
che chini si alzano
e alzati si chinano
e nella notte avanzi... intangibile
notte di bicicletta e di sorprese
di mura dissipate dal vento e dal tempo, dalla pioggia e dal gelo
mentre il sole non ti viene in mente
ma la paura! la nuda paura della luna
che avanza avanza
e avanza tra corolle di ruderi e di lampioni
e avanza inquieta in un cigolare di catena e di pedali
la parola avanza!
parla il Dio

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Ma sono assetato io!
Sono assetato dell’acqua che piove giù dalla tua bocca
che frascheggia, e pasce
di suoni pervasivi, e sempre omessi!
Un’arsura antica, pasce
di sapori nuovi, sapori mai gustati
ma sapori
di erbe consuete.

“Ho sete”

Sono assetato dell’acqua che piove giù dalla tua bocca
e bisbiglia, e sussurra!
Aure di parole tacite
sussurra
ma liquide oltre il loro borbottio.
Un adimare che brontola e bofonchia
uno strosciare che “fiotta”
e stormisce:
le parole note, stormisce! e
un alito nuovo sempre
o ali
per le parole antiche:
quelle sempre aride di allusioni altre
quelle smorte nella patologia dei loro fonemi.

“Ho sete”
Eppure gronda dalla tua bocca, se lo si vuole!
e gorgoglia, ma gracida talvolta
un piovigginare che mormora
che fruscia ruscellandosi tumidoso
rorido di bagliori nuovi.
Il piovigginare!
e tra sfolgorio e baleno
da milioni di millenni
appare
e nuovo
il significare
nuovo appare!
damascato di armonie inusitate.

“Ho sete”

Un grondare di stille, e di stupore
che discende e stupisce!
e uno scrosciare
di echi e
di gocciole antiche.
Digradano!
le gocciole e gli echi da forre scavate per milioni di millenni
senza tregua mesticate di un alito nuovo!
e colori... nuovi! Bagliori mai visti.
L’alitare che allevia e che consola.

“Ho sete”

Dove sei quando l’adianto s’enuncia, nell’arida pronuncia... antica!
E tutto ricomincia
eppure anfano tra le parole mie, sempre le stesse
le parole di sempre, ma che suonano altro, e d’altro sanno
dove ti nascondi quando
sono assetato dell’acqua che piove giù dalla tua bocca?
e lo stormire abbaglia il sole
e lo annichilisce
e avanza inquieto in un cigolare di catena e di pedali
lo stormire avanza!
E parla il Dio

“Ho sete”

Ed eri dove le lucciole muoiono
a dissetarti di dissetare
le parole che ti raccontano:
“sono assetato dell’acqua che piove giù dalla tua bocca”
o latte del tempo
che cola giù dalla bocca del cielo
settanta volte sette a dissetare
settanta volte sette...

“Ciò che è impossibile agli uomini
è possibile a Dio”

Ed è il volo delle allodole
settanta volte sette
mai più stremate o intorpidite
settanta volte sette
mai più defalcate dal canto
settanta volte sette
solo il volo
libero
settanta volte sette
che misura il volare
settanta volte sette
e senza trame
settanta volte sette
solo voli e solo canti
settanta volte sette
allodole pensiero di primavera ormai
settanta volte sette
fuori del buio dell’autunno, oltre ogni inverno:
io
settanta volte sette
caduto
settanta volte sette
sulle gote del tempo e dello spazio
goccia satura di mitemi
parola stillata dal cielo insomma
scivolo dal displuvio giù per le forre!
noumeno!
e scorro e m’interro!
A nutrire l’universo!
con le mie porzioni d’universo?
settanta volte sette


“Ho sete”
Mendìco del silenzio
o di me parola che esplora il tempo
ed il significare di parole stillate dal cielo
di tempo in tempo
e della loro fame e della loro sete
di significare
e significarsi
settanta volte sette

Dunque è il volo libero dell’allodola?
O quello liquido del mio pensiero?
settanta volte sette
Dunque è questa la tua sete, Padre mio?!
“in quante lucciole ti ho cercato:
viste, raccolte e morte nella mano”!