Era tornata. La necessita' di separazione, di barricata. Io -noi - il mondo.
Iggy Pop aveva gia' iniziato il concerto; si sentiva anche da fuori. I biglietti c’erano costati un sacco di soldi, ma non c’importava di essere in ritardo, non c’importava niente.
Le mani sudate, il pallore che dona solo l’hashish, la lucidita' di uno stato alterato. Le gambe camminavano da sole.
Transenne, questurini. Lei passa con gli altri.
Gli sguardi degli sbirri sui fiori ricamati nel pizzo del suo body.
Ostenta la sua oscena nudita' disarmante.
Arcana e gratuita.
Invento una specie di danza scoordinata, strafottente in faccia agli sbirri; sento il bisogno di essere malmenato, perquisito. Allargo le braccia, apro il mantello e non ho alcuna nudita' da esibire. Vorrei essere maltrattato solo per ricordarmi e ricordare loro la distanza che ci separa, che apparteniamo a mondi diversi, inconciliabili, vorrei ricordarmi e ricordare loro il disprezzo reciproco, che siamo in guerra; che lei è mia.
Non succede nulla, nessuna perquisizione, qualcuno pure mi sorride. Non c'e' guerra. Chissa', forse anche loro ascoltano Iggy Pop, in privato.
Sono dentro. Un po' deluso. Pogano forte e l’odore della marijuana è un'ebbrezza che non sopporto, resto indietro. La voce che canta mi scorre come un rasoio nelle vene, come un calcolo ai reni; è un fastidio sordo e crescente. Ian Curtis è morto ascoltando questa voce. Non la reggo, vado via. Lei resta.

firenze, inverno 1987