Il tentativo mai vano di disimparare la vita,
è il tradimento, la bugia, a far dell’efficacia la guida
neanche fosse maschera al rogo di fiamma quell’irruenza stantia

che la bianca levità, affacciata al davanzale del sogno,
nell’azzurra fodera del cielo va a spegnersi fra le mie braccia
lasciandomi più povero a tremare il brivido triste della parola
nell’abiti dai fianchi sinuosi di donna, di sposa e l’orgoglio di madre.

Non v’è simbolo del tempo, sul suo viso solo quel ghigno idiota
che le cala addosso il sipario porpora, finemente merlettato,
della becera indulgenza, della pietà più umiliante e più meschina,

ed è fra le brulle secche del perdono che le sfugge via il tarlo del rimpianto
ch’anche le pietre sapeano a tracce di memoria
come se nell’aria vi fosse sgraziata ancora un’ultima preghiera,
un tacito rigagnolo a rabbuiare la stanca e rotta trama.