Sono marinaio.
Marinaio dalla ruvida pelle,
marinaio dalle profonde rughe,
persosi nella tempesta.
Dita tozze che han scritto,
dita tozze che han stretto,
che han remato,
che han tirato,
che han scavato,
ma mai raccolto.
Mai raccolto con delicatezza.
Sono marinaio che canta d'un fiore.
Petali viola, solo su questa riva di fronte a questo azzurro mare.
Cosa fai qui piccolo fiore.
La tua bellezza è sbocciata in poche notti,
il tuo colore è esploso...
...inaspettatamente.
Come fuoco d'artificio,
come il sorriso di chi adesso ispira inconsapevolmente questo strano poeta ubriaco d'artistico estro.
Marinaio che canta del viola che ricopre le palpebre,
viola che rivela profondi occhi da navigare.
Mostri sapienza nel miscelare per ammaliare.
Ti osservo sconosciuto fiore.
Altre mani ti han colto
ed altri nasi percepiscono il tuo profumo che giunge fino a lontanissime rive.
Profumo che riempie i miei occhi infiammati dalla salsedine e dal sudore donandomi sollievo,
colmando d'estasi quest'animo in bufera.
Morbidi petali disposti con grazia dal vento e da dita a me sconosciute.
Esile lo stelo che svetta e tende verso il cielo sfidando ogni intemperia.
Sotto questa scomposta e dura superficie cutanea il marinaio è farfalla e come tale è attratto dai fiori.
Ne studia bellezza, colore e profumo
e prega affinchè un giorno tu ti offra alle sue mani, senza che alcun vellutato petalo si scomponga.
Senza vederti appassire.


.Encre noir.