E’ disumano, irrazionale e controproducente questo continuo lapidarmi di bugie per far male a chi m’ha fatto male, perché non si può perdonare chi ha reso la linea solo locale, la giostra cosi veloce, e non resta che tentare di porre fine a ciò che, forse, non ha mai neanche avuto inizio, questo continuo vivere alla mercè del caso, sciocco chiromante che vende bassa la mia stima, quel vento freddo che mi carezza la faccia , quel gelo che mi lascia del tutto indifferente alle cose della vita, alle cose belle della vita.
Ma c’è qualcosa, qualcosa di irreprensibile a rendermi immune alla cattiva compagnia di me stesso,
un me stesso che anche io stesso tutt’oggi ignoro, che non conosco se non con l’occhio nell’occhio del cielo carbone, della cattività dell’orco sentimento, del nutrito senso di vacuità seppur gozzovigliante di squisite amenità, padre e madre di padre e madre, incubo da incubo, finalmente scevro di me stesso, di quel poco che ne rimane.