E allora,

allora
migra nel mio corpo
porta dietro le spalle i tuoi stormi,
quelli che spingono lampi
in fondo al cielo.

Lei ride con la lingua:
io no, non io.
Io sono come la scatola di
legno,
dipinto di bianco
cupo di azzurro:
piena, e vuota
ma sempre esposta al rischio.

Il vento è amico,
perché ci aiuta a inviare il saluto,

e il camino è intimità.


A volte perdo il contorno degli occhi
e allora il mondo si fa occhio
e l'occhio, fine di una rinuncia.


La mia anima
ha cassetti che non si aprono bene.
Ma di notte lasciano uscire
uccellini, lucertole bianche
e schegge di vetro che somigliano a chiodi.
La mattina li trovo
e se c'è qualcuno
che ha dormito con me,
si spaventa
e non torna.


Chiamami minuscola

Migrami nel corpo
Migrami nel corpo
che è sensitivo
caldo di odore e di una luce minore.
Io sono per le passioni
di acqua e terra,
fango.

Il minimo è certezza
perché non può essere ridotto.

La necessità di primitivo
mi ossessiona,
e non so se è più desiderio ο bisogno,
di sentirmi
salva o salvata.