"Piangiamo con il cielo,
nutrendo gli oceani del nostro male.
Sadicamente rielaboriamo
l'essenza dell'amore,
non più dono ma pretesa,
non speranza,solo rancore.
Siamo solo di passaggio
non sapendo verso dove,
costretti a pagare la nostra pena,
cerchiamo eternamente di non scivolare.
Proteggiamo con del trucco
le nostre anime di cristallo,
vittime stuprate dal Fato tiranno,
che ci deride dopo essersi saziato.
Con la metamorfosi giustifichiamo
il silenzio che portiamo in grembo,
è in perpetua gestazione
il frutto fecondo del nostro tormento.
Paura è nostra guida,
vedova in bianco con gli occhi cobalto,
che sputa contro il proprio dolore
gelando la linfa della nostra speranza....
O forse godiamo
del dolore per noi stessi,
non siamo altro che perversi bastardi,
immobili scogli...
ma chi ama conosce il dolore,
fiamma seducente tra le mani di un bambino,
che lo affasciana e lo illumina
e poi lo rende vivo.
E allora lecchiamo via il sangue
e ammiriamo le cicatrici,
ricordandoci per un attimo
di essere ancora vivi,
e non pietra amorfa,
che aspetta lo scultore"