Un frastuono confuso
sale dai portici antichi,
cupe mille botteghe
formicolano.
Le donne
hanno bianche sporte
vuote;
contrattano i ribassi
col venditore di becchime.
La verdura
giace in terra
in piccole bare di legno.
La bella frutta vermglia
è il riscatto dovuto
all’invasore barbaro turista.
Le fontane di questa città
marosa, gettano via
con l’acqua l’arcaica virtù.
Solo la mummia
imbalsamata di un santo,
condensando baci di cera
rammenta,
tra monaci fumosi
la gloria d’un'altra vita.
Così vive il borgo
facendo baccano.
Solo i bambini, allegri
spumeggiano
per le strade
già lorde di caldo.
Il volto rugoso dei vecchi
è stanco a mentire.