Lunghi mesi,
su di me
il grigio sonno autunnale.
Poi l'inverno
che sembra non finire.
Mi guardo vagare,
sfrondare
i petali vermigli,
(deformi ninfee).
Navigo il mio sangue
sui cristalli
della brina mattutina.
Potrei ricominciare
ma sto diventando vecchio:
io re che un tempo regnai
m’accascio
chiedendo tregua al mio respiro;
sento la vita altrove
fuggire via
in una nebbia di sospiri
bruciati troppo in fretta.